Как неприглядна стала осень:
Монаший плат, вороний грай.
Под сердцем, как ребёнка, носишь
Свою давнишнюю печаль.
И ноет рана ножевая,
Ведь ты во мне не заживаешь,
Рябинной ягодой горчишь...
И плачет влага дождевая.
С озябших черепичных крыш
Слетают дни пером вороньим
В сырую тяжесть межсезонья...
А мысли медлят, зябнут ноги
В раскисшей мякоти дороги,
Прозрачнее сады и рощи,
Их силуэты стали проще
И беззащитна оголённость
Платанов, тополей и клёнов,
И целомудренно чиста
Без вакханалии листа,
Как будто тонкая насмешка
Над суетою нашей грешной.
Скорбь, как и смерть, не "имет срама"
И ноет в сердце моём рана...