Расщепился пень, и растёт побег.
Что же будет, – стынь или чистый снег?
Поле белый лист молча подаёт.
Ты пиши слова, мысль-то и придёт.
Шаг, ещё один, буковки, слова,
Сажень и аршин, мёд и пахлава.
Заискрился лист, холст покрылся весь.
Строй душевный чист – значит, вера есть.
По обочине не скользит башмак.
Вал пурги прошёл, в коем всё не так.
И легко в груди, ты – не птицелов.
Время – пруд пруди, для души обнов!
24.11.16