Это ведь, по сути, и не важно-
Кто кого любил, кто сколько пил.
Мы истлеем, как окурок влажный,
Брошенный в пролёт грязных перил.
Растворимся в воздухе, растаем,
Будто я и ты- табачный дым.
И уже не-Ты так нежно станет
Не-Меня звать именем моим.
Я едва останусь в этих строчках,
О тебе едва ли вспомнит сын…
Наш конец- это всего лишь точка
В чьей-то книге, полной запятыми.
И, поэтому, совсем не важно,
Кто хорошим был, а кто плохим.
Только за детей немного страшно,
И немного за свои стихи…