Мысль через мир уходит в край простых значений.
Она по сути - что букет в разбитой вазе -
В томлении тоски всё время вязнет,
Не понимая ни прощаний, ни прощений.
Мысль не нова, бессовестна, нелепа, нездорова,
Действительностью рождена томиться.
О! Ей бы словом стать, чтобы остепениться.
И словом этим поразить любого.
Она страдает чьим-то долгим рассужденьем,
В котором никакого знака нет и жеста.
И вдруг, чудесным образом освобождает место
Для полотна, что соткано мгновеньем.
Мгновеньем истины. Оно - распад в последней фазе
Перерождений и перевоплощений -
Для мысли, что уходит в край простых значений.
А там, на полотне - букет в разбитой вазе…