Под чужим окном куст сирени рос.
Кем посаженный?
Кем ухоженный?
Не вникая особо в подробности,
Я охапками ту сирень ломал.
Но обилен куст тот сиреневый.
Сменит май апрель,
А сирень цветёт!
Для таких, как я, что охапкой рвут,
Кто вообще не рвёт, кто - по веточке.
И не пьян был я. И не то, чтоб трезв,
Только будто бы
Мне привиделось:
Что сирени куст, словно Главпочтамт,
Выдаёт цветы людям письмами.
И несёт народ по домам сирень.
Кто в любви несёт,
Кто в безденежьи.
Так внештатными у сирени той
Мы работаем почтальонами…
А в конвертике, что из хрусталя,
На столе твоём
Письмецо моё.
Обо всём, что есть в нём прописано
На листах его, на сиреневых.
И, сдаётся мне, не в последний раз
Почтальоном быть
Мне по жизни той.
Так ли важно знать: кем посажен куст?
Кем ухожен он? Главное, что есть!