Прошло так много тёмных, вязких дней...
След на пыли — вот что такое память.
Но ты ещё живёшь в душе моей
и можешь так же страшно, больно ранить.
Открытой раной смерть живёт во мне,
и до сих пор я чувствую — нас двое.
Ты видел — я писала на стене,
а позже злобно вклочь рвала обои.
Поступок глупый, детский, но порой,
коль жизнь тебя прокрутит в мясорубке,
мы, чтоб смириться иль уменьшить боль,
все совершаем глупые поступки.
И не гордимся ими, но как быть,
Коль нам придётся также поступить?