"...проливается чёрными ручьями
эта музыка - прямо в кровь мою..."
Б. Окуджава
Он летал во сне. С каждым так бывает.
Люди говорят — человек растет,
если за спиной крылья вырастают,
и его душа просится в полет.
Только чаще так происходит в детстве,
а ему везло, он и в сорок шесть -
на носки вставал, и... замирало сердце,
и легко-легко делалось душе.
Самолетиком руки растопырив,
прочь из города, между облаков...
Крыльев не было - что нам эти крылья,
раз парит душа, просто и легко.
И его полет, изо сна — в реальность,
продолжался днем, там была - Она,
его свет в окне, его боль и тайна,
солнца луч, звезда, ветер и луна.
...Да, умеем мы совершать ошибки
из желания совершить добро,
забывая, что счастье очень зыбко,
и имеет нам неизвестный срок...
Слово — не убьет, но калечит сильно.
Да, Она жива. Да, и он - живет.
И, казалось бы, что его простили,
только вот беда — кончился полет.
Как и прежде, он — всюду иностранцем,
тем, кто не сумел стать одним из нас,
но с тех пор ему стали сниться танцы,
и танцует с ним в этих снах — Она.
Как у них теперь будет получаться -
вам и невдомек, это их секрет...
Нет полета, да. Но остались танцы.
Танцы, как полет — разные для всех...