***

Увы, но это не моё
Сшивать из слов стихи и быть поэтом,
В меня вонзится ржавое копьё,
Вопьётся дымно-серым силуэтом.

Я думаю, что этот длинный путь
Через горящие на выдохе мосты прервётся
По нервам, разливая ртуть
И охладит слабеющее солнце.

В янтарном блеске золотой луны
Раскроются все тайны мирозданья,
Все эти строки - отраженье тишины,
Всё как всегда, без опозданья.