Все же люблю эту жизнь за то, что могу писать,
За то, что могу творить и лишь беспокойно спать.
Мне нравиться эти сны, я в них могу вспоминать,
О том, что когда-то мы могли о пустом мечтать.
Могли без конца шутить, друг друга перебивать,
Могли вмиг приободрить и до утра обнимать.
Мне дороги и те дни, в которых царил уют,
И их уличный рассвет, и их городской приют.
И их приглушённый свет, родительских слов салют -
Я слышу, как будто здесь они до сих пор "поют".
Я слышу: все как вчера, как будто весны этюд,
И снова рождён апрель, и снова капели льют.
И все же, люблю эту жизнь за то, что могу писать,
За то, что могу любить, за то, что могу не врать!