Детской рукою прочерчены мелом
остатки асфальта в пыли,
Гнется рябиновый куст в красно-спелом.
Я не касаюсь земли.
Кто-то настойчиво скажет: "Все пройдено...",
выставит все нагишом,
Но стрелки часов потихоньку подправлю я
черным карандашом.
Свежестью моря, солнцем и сопками
город брусничный пропах...
Все это не вяжется с метеосводками,
застрявшими в проводах.
В пыльном рисунке асфальтные трещины
четче виднее и - пусть!
В кронах деревьев возня и чириканье -
я забываю про грусть.
Россыпь рябины висит раскаленная,
тяжестью тянет к земле.
Я над домами плыву окрыленная
в нежном моем сентябре.