Вращая
мир
на мизинце,
планеты - что шар,
с горошину,
на высохшей
старой линзе
Бог пишет,
ведя по вросшему
пути;
и душа хохочет
под кистью,
играет,
ластится;
она не одна, -
как точек
на небе
ночного
платьица,
их много таких
на глянце
Его ладони
рассыпано.
Они тебе снятся
в блюдце,
теплее звезды
в разы. Дано
и мне,
цепляясь
мизинцем,
однажды
простым безумцем,
на старой высохшей
линзе
остаться.