Дрожащая девчоночья рука
Водила по листу карандашом.
Письмо она писала в Никуда
В беседке, орошаемой дождём...
***
«Я знала все о том, кто ты такой...
Изгиб бровей и пышности ресниц…
И знала взгляд твой: теплый и родной,
Тебя б нашла средь миллиардов лиц!
Закрыв глаза, могла представить я
Изгибы все нежнейших рук твоих,
Мой принц, – я знала, как никто, тебя! –
В невидимой короне на двоих...
По нотам знала, как твой смех звучит.
Любой секрет делили мы с тобой,
И в каждый миг я знала, как стучит
Твое сердечко, – ритм был, как и мой!
Я без труда умела вызывать
Твою улыбку или блеск в глазах,
Я знала всё, чего ты смел желать,
И о каких не грезил ты мечтах...
Я знала всё о том, кто ты такой...
Я знала... До того, как ты... ушёл.
Я знала... Я жива. И ты живой...
Был миг назад. Но миг уже прошёл...
И нет тебя. Осталась я одна.
И твоя клятва - пепел на ветру.
И нет тебя. Я... дальше жить должна...
А может, не должна? Себе лишь вру?
Зачем судьба распорядилась так,
Что б Наше Лето было коротко?
Зачем на смену дню явился мрак?!
Зато во тьме могу пропасть легко...
Себя искать мне больше ни к чему,
Про Лето не забуду никогда,
За нас с тобой две жизни проживу,
Пусть даже не кончается Зима...»
***
Дрожащая девчоночья рука,
Поставив многоточие опять,
Смахнула слёзы с века в Никуда,
За ухом скрыв растрепанную прядь.
Как страшно помнить, что уже прошло,
Что "Лето" никогда уж не вернуть.
Зачем Воспоминание должно
Порой мешать продолжить Жизни Путь?..