По правде говоря, я умираю...
И больше не могу стихи писать.
Из головы слова все улетают…
Наверно пора вещи собирать.
Мой чемодан так стар и неудобен,
Что не вместить в него моей тоски.
Себя под тяжестью ума угробит,
Ведь знает смысл сути пустоты.
Ты гонишь жизнь и запиваешь водкой,
Подкуришь сигарету не спеша,
А в голове зашквары сковородки,
Что губят твою душу горяча.
Идёшь по парку, воздух такой мокрый,
Играет в волосы проклятый ветер вьюг.
Ты так устала от скандалов срочных
И ненавидишь теперь всё вокруг.
Года идут и ты не молодая,
Захочешь всё своё перечитать,
Но вдруг поймёшь, что глупая такая,
Смогла ты счастье в молодость отдать.
26 ноября 2016 года