Я верю в тебя, но не верю глазам,
что ты есть,
и, когда мне тебя беспощадно бывает не жаль…
И, если на пальцах мне объяснить, что такое любовь,
я поверю в неё,
и напомню себе про февраль.
Подготовить бы на зиму уголь, бумагу и дров,
для того, чтобы было тепло на восьмом этаже…
и я сжёг бы себя…
но не знаю, что было б страшнее
услышать:
«…ты псих!», -
а может: «Я снова согрета,
но ты здесь совсем не при чём…».