На белом- белом покрывале
Рисует вьюга чудный сон.
Мы о такой зиме мечтали.
Играет ветер в саксофон...
Сижу. Молчу. Смотрю в окошко:
Блестит все в свете фонаря,
Совсем засыпана дорожка
Пушистым снегом декабря.
А ветер все фонарь качает,
Он лучше выдумать не мог,
И грусть- тоску мне навевает
Среди неторопливых строк.
Отброшу мысли. Выпью чаю.
Стихи оставлю на потом.
Пройдёт и это, точно знаю,
И вьюга за моим окном.
Н. Шкарина. 27.11.2016.