В чёрной майке, пиджаке и трусах
я стою на лестничной площадке.
Курю.
Ноги,
как в латные сапоги,
спрятаны в зайчики-тапки.
Вокруг меня дым
и пыль.
Внутри меня слизь
и гниль.
- Я люблю тебя, милая, блин.
- Саша, ты просто мудак, остынь.
Пепел падает на бетон,
по подъезду разносится стон
самоубийцы. Кровь идёт своим чередом,
обходя мимо лифт,
во двор
где ложится под лунные тени крон.
Не деревьев:
электрощитов, проводов,
кабелей.
Сколько мимо пройдёт кобелей
я за ними пойду
и о'кей.
Нет проблем в мире зверей.
Здесь всё
как
у
людей.
Я зверь.
И даже не самец,
а простая сука
бегающая от случки к случке,
рожающая в некотором случае
как дешевая проститутка
без денег на аборт.
Этот текст -
мой мертворождённый плод,
а табачный дым - его корзинка под дверь.
Сколько колыбельных мне написать и спеть,
чтобы уснуть мертвым сном?
Может быть, я давно уже в нём.
Вынужден, как любил, на повторе смотреть
свою смерть.