ОН написал о том, как уходили дни,
О том, что не вернуть потраченного времени,
ОН думал, что его не слушают они -
Беспутная толпа без рода и без племени.
Но ОН ошибся. Бессердечный сброд,
Напыщенно солгав о безучастии,
Внимал, как только открывал ОН рот
С призывом их отправиться к причастию.
Но ни один развратный "член толпы"
И ни одна безбожная скотина
Не повернула даже головы
С мольбою вытащенным быть из сей трясины.
"Пусть будет так, - ОН думал, - ничего.
Я никогда не знал к себе пощады.
Не понимаю только одного:
Какого черта этим тварям надо?"
Молчит народ. Как будто муравьи,
Все копошатся шумно, безыдейно,
Выказывают почести свои
Друг другу лживо и прямолинейно.
ОН стал писать о том, что время - пластырь:
На рану прилепить - и боли нет,
И чувствовал себя как будто пастырь,
Смирения слепого взяв обет.
Но раны кровоточили сильнее,
И сердце рьяно рвалось из груди,
ОН чувствовал себя из тех плебеев,
Которым мнится слава впереди.
Но славы нет. Ни почестей, ни злата,
Толпа бессловно растоптала грудь,
И ОН в холодных стенах каземата
Позволил жизни медленно уснуть.
02.03.2016