Горит твоя помада, как заря,
на лбу моем под пенье аллилуйя.
Все сказано достойно и не зря,
но за собой тебя не позову я.
Течет по небу облаков река,
волнуется и пенится, и манит.
У той реки незримы берега –
скрывается грядущее в тумане
под тихий плач, под колокольный звон,
прошитый скорбным карканьем ворон.
Как знать, таким ли будет мой уход?
Останется ль хоть кто-то ждать с тоскою,
когда Господь на небо призовет
вослед за мной небесною рекою
от суеты привычных похорон
под тихий плач, под колокольный звон?