На треке
Всё возвращается на круги, к истокам… Где же тот исток? – На треке, там, где прямо в руки слетает с деревца листок. Закат слегка подсвечен красным, всё в сером, красен лишь овал. В бетон дорожки не напрасно впечатан мой инициал;
Строка слетает за строкою, о боже, нечем записать! Не запишу – не успокоюсь, но дома ручка и тетрадь... Чужой подъезд, журналы, почта, там маленький, но белый лист и место есть для пары строчек... Бегу на выход, где таксист кемарит около подъезда. Стучу в стекло, девчонки две сидят в машине, ждут отъезда и удивляются в стекле... Стекло спустите и простите: сегодня праздник, все спешат, мне б ручку... в бардачок водитель - ни ручки, ни карандаша.
Но помню, что каким-то летом, бродя у школы не спеша, я на футбольном поле где -то нашла кусок карандаша. Лечу на то же место снова: - во всей красе под фонарём там карандаш, почти что новый, сияет радужным огнём! Лишь на бумагу опустила – сгустился сумрак, мир притих и фонаря ночная сила на цоколь возложила стих.