У каждой прожитой любви есть свой остаток,
Ведь что делили было кратно не вполне.
И больше вроде бы не больно, но осадок
Еще остался и покоится во мне.
Всё, умирая, отмирает. Но не чувства.
Они смолкают, где-то прячутся, да вот,
Когда по дебрям своей памяти влачусь я,
При каждом шаге замечаю поворот.
Мол, так решилось, но могло ведь быть иначе:
Ты вот сказала б, а он мог бы промолчать,
И вы бы стали друг для друга столько значить…
Иль лучше вовсе бы его не замечать?
Тогда же кажется, такого впредь не будет -
Навек утихла канонада голосов,
Что не давала надышаться полной грудью!
Но в сердце несколько зарядов на любовь.
И снова выстрелит в одном из скучных «завтра»,
Ты увернуться постараешься, но зря.
И снова будет тот, кто съест тебя на завтрак?
А вдруг оставит не в погонах, в козырях…
К нему любовь уже иная. Из набора
Другого цвета выбираешь карандаш
(Хранишь и те, что поломались и не в пору),
Хотя уже неплохо б взяться за гуашь
И рисовать поверх негодного эскиза,
Коль полотно стоит одно лишь на холсте.
Вот, толстым слоем зарисована реприза,
Так пусть же он хоть станет верхним насовсем!