Бессонница щекотит ребра
Под светом фар танцует потолок
И кажется опять не выносимо долгим
Бессмысленный поток нелепых строк
Ты смотришь на луну, грустишь привычно
Ночами вспоминаешь вечера
Они ушли и скоро медленно растает
Предавшая тебя ночная тишина
О чём ты будешь петь, когда закончишь верить
Что чей-то ты лирический герой
И драматизм судьбы закрыв за дверью
Исчезнешь, растворённый вновь толпой
Чужие чудеса и жизни беспристрастно
Оценивая мы идём вдвоём
Эх, мой герой. Какой же глупый и опасный
Когда проходишь мимо стороной
И не жалея задеваешь только строчкой
И оставляешь в полной тишине
Потом жестоко, расставляя точки
Лежишь и думаешь о собственном бытье
А для меня шаги твои – легенда
Не зная этого сопьёшься к тридцати
Лирическим героям нету места
Чтоб по путям проторенным идти
Так кто из нас двоих другому пишет?
Какая строчка ударяет в мозг?
Кому закаты ярче, музыка слышнее
И будоражит сердце мёд её волос?
Кому потом запечатлеться смыслом
И полминуты славы отхватить
А кто останется до смерти в чьём-то сердце
Чтоб незаметно биться с ним и бить?