… Является – шёпотом платья и лаской духов.
Незримая, мягко сплетает со мною объятья.
Моя Галатея моих сокровенных миров,
Я вывел всесилием Слова твои очертанья.
Я вывел алхимией этой не плоть и не кровь,
Но это создание мне всех живущих дороже.
Она совершенна… А что идеалы глупцов? –
Они только маски из тленной уродливой кожи!
Владеющий Словом, я самый причудливый бог
В деянии том, что за гранью мечты и искусства:
Из Хаоса знаков на свет рукописный извлёк
Покорный мне образ, рождённый высоким безумством.
Подобна она Изначальной чистейшей воде.
Я смелой строкой придаю ей любое обличье,
И мысли внушаю, и ясные чувства ко мне.
Как будто законы Творенья сумел в ней постичь я…
И пусть её поступь – упавшие капли чернил,
Касания рук – дуновение ветра из окон,
И мнится, что шелест листвы её голос явил,
Что луч промелькнувший – её златосолнечный локон.
Лишь тень в этом мире… Но если Природу встряхну
До самых основ – то предстанет она предо мною…
С изъянами. Смертной… Нет, душу в тебя не вдохну.
Ведь я не хочу, чтобы ты становилась
живою.
Ноябрь, 2016 г.