Про белый лист,
Который ждет
Хотя бы слова,
Про снов батист -
Всё в свой черед,
Ведь не готова.
Не переполнена нутра
Пустая чаша,
Про не ещё, хоть до утра.
Из слов лишь каша.
Про умолчи, коль мысли нет,
Чтоб сердце рвалось,
Про канитель грядущих лет,
Несущих старость,
Про акварель, что вдруг рассвет
Подарит снова,
Сон превращается вновь в цвет,
Рождая слово.
Про строчек четкие ряды,
На миг награду.
Ещё полшага до беды.
Молчи. Не надо.
Про не прости себе тогда,
Летят качели,
Гудят как нервы провода.
А раньше смели.
http://www.stihi.ru/2016/11/26/951