Земля во власти первого мороза
звучит, как скрипка в трепетной руке.
Как будто чьей-то исповеди слёзы
сквозь свежесть дымки стынут вдалеке.
Как будто чьи-то призрачные тайны
нашёптывает ветру палый лист.
Как будто льётся чей-то смех хрустальный,
как будто рвётся в небо чей-то свист...
В переплетенье звуков онемею,
ведь нотный клин, что чертят журавли,
столь невесом, что вряд ли я сумею
проникнуть в тайну музыки земли,
где грусть осенняя и дрёма зимней стужи
всего на день запели в унисон,
а завтра колыбельная завьюжит,
и белый снег опустится, как сон.
Звучит финал. А, может быть, начало?
Бесценно то, что не дано понять.
О, скрипка мудрая! Хочу, чтоб ты звучала -
как сердца стук тебя мне не унять.
Пускай метель иль просто спящий вечер -
ты потихоньку навеваешь сны
о неизбежной, хоть нескорой встрече
с мелодией проказницы-весны.