На поле малахитовой травы
Ресницы ковыля "летели" с ветром,
Не уносясь, как в сказке три стрелы
И падая за много километров-
Седые волоски родной Земли
Её не покидали, как другие,
А оставались видно, как мои,
Такие же отчаянно седые.
Но руки соберут степной ковыль
И искупают в чанах, в ярких красках.
Осядет на него простая пыль,
Когда он "приживется" в чьих-то вазах.
И я окрашу волос мой седой,
Опять же не надолго это будет.
Вновь на висках "ковыль" восходит мой,
И эта чаша вряд ли вас минует...
Фото А. Шрайфеля!