* * *
Как трудно эти дни превозмогать. Ругать,
что осень на дворе почти что невесома.
Слова и добрые деянья сопрягать,
и святость тишины не выносить из дома.
Как долго будет день проситься на постой,
не обращая на исхоженные звуки,
он, словно, местный, как мужик простой,
давно, приговорённый целовать мне руки.
Возможно, правы те, которым всё с руки.
И вопреки всему, теперь в оконных рамах
мне видится природное стоянье у реки,
как будто бы приют в святейших храмах.
Пока сохранна я, и в эти времена
я, может, буду не верна своим привычкам.
Но будет снова день, и не моя вина,
что жизнь моя, такая длинная, в кавычках.
И так привычно снова радовать себя,
любя надежды и короткие провалы.
И слушать смех и говор молодых ребят,
как хлесткие дожди, протёкшие в подвалы.
Вокзалы снова убегают стороной.
К себе домой, в который раз я возвращаюсь.
Все птицы мира – мой неведомый конвой,
на юг летят, со мной не навсегда прощаясь…