давно не пишу, и это вошло в привычку.
пустыми точками заполняю строчки,
подношу к сигарете зажженную спичку
и гляжу на исчерканную страничку
взглядом недовольного театрального зрителя,
который ожидал от спектакля нечто большего.
иль какого-нибудь редактора-составителя
стихотворных сборников, который своим почерком
исправляет чужие, простые ошибки
чёрной ручкой по отпечатанным только текстам.
а знаешь, твоей непревзойденной улыбки
хватило бы, чтоб передать мыслей моих смысл.
твоего взгляда хватило бы, чтоб расшифровать пропуски,
которые точками отмечены на бумаге.
да только твои короткие в моём городе отпуски
от меня где-то на расстоянии полушага.
и так и выходит - я не пишу, а ты уехала,
ушла, отрезав меня от реальности.
но ведь жизнь - это квест со всевозможными помехами
из разнообразных крайностей в крайности.
август, 2016