Я разлюбил тебя. Три слова.
Три пули, что бьют в висок. Сурово.
Нестерпимо ноет, кровью капает,наружу просится.
Хрип и вой изнутри доносятся.
И даже зелёнкой нельзя. Не дотянешься.
А как же тогда они затянутся?
А как же тогда слова, что первые?
А руки как же? Глаза как же?
Боже, кто же за это его накажет?
А ведь наши три года теперь повсюду:
В сердце, в голове, в разбитой посуде,
За окном, в тишине, на подушке справа.
За что хотел умереть оказалось забавой?
У нас ведь было особенное что-то. Сказка.
Стихи, истерики, клятвы, ласки.
У других не любовь, близость не настоящая.
Бутафория. Ложь. В конце проходящее.
А у нас уникальное чувство. Точно.
Я же помню, ты сына хотел. И дочку.
На меня похожую, ведь одна я такая.
Ты же первую меня познакомил с мамой.
Мы же любили, будто до нас никого в этом мире.
Мы же вместе умереть собирались. Счастливыми.
Горе, грусть, одиночество, боль..
Я знала, ты всё равно со мной.
Боже! Куда деть? Куда деться?
Где мне взять ещё одно сердце?