Й…
Й, самое краткое что-то,
Слов на «й» ты вряд ли найдёшь,
Набравши воды в рот, хочешь кого-то,
Послать, но текст этот ты бережёшь.
Вязнут в зубах, давят на горло,
Песни не спетой, сказать не сказать?
Внутри становлюсь я словно ракета,
Срочно лететь надо мне, твою мать.
Сработал инстинкт, и свой стёртый пятак,
Вставляю я снова, харкаю матом,
Слова словно стружка и я как верстак,
И не вернуть их уже обратно.
Высказал всё, теперь стих мой дойдёт,
До самых верхов до правительств,
Громаду лет топором прорвёт,
А… опять ваша дрожь, боитесь?
Грозным оружием владею, отдача сильна,
Плечо опять стало синим,
Ну что же Россия – моя страна,
Неужто меня не осилим.
Стадным доверием и чутьём,
К таким же чиновникам рядом,
Поэта хоронят, прямо живьём,
Им моей рифмы не надо.
И мож через тысячу лет в раскопках,
Всего что не было и было,
Медный пятак мой надут потёртый,
Оружия грозного моего.
вторник, 29 ноября 2016 г. Станислав Граховский