Что жизнь моя?
Не сон и не игра,
не происки безумного спирита,
а поиски пугливого добра,
боящегося выступить открыто.
Я приводил себя на эшафот, -
весьма распространённая работа, -
там сокрушались: надо же, не тот..,
И обрезали нужного кого-то.
Года меня не сделали мудрей,
но не сказать, что сильно опечален,
карабкаясь до тучных эмпирей
по зубьям циклопических развалин.
Так не хватило времени судьбе
на внятное присутствие земное.
Жизнь продолжает длиться по себе,
избегнув столкновения со мною.