Он тебе и не нужен.
Ночью Станешь молиться,
Чтобы тебе стал мужем
Тот, кто еще не родился.
Вспыхнут огнями пряди -
Локоны неуёмные.
Ты их расчешешь гладью
Стали бы косы ровные.
И под подушку с вечера
гребень положишь миртовый.
Ведьмы заклятье вечное...
Да наговОр рекликтовый