Есть улицы, дворы, но часто
мне нет пути туда;
там в колеях, перед ненастьем
стоИт вчерашняя вода.
Подвалами врастая в землю,
не знают тяжести своей
дома, просвечивает зелень
на поворотах в синеве.
И длится ежедневной яви
неосторожный пересказ,
былых речей затертый гравий,
простые оболочки фраз.
Оглядываюсь - за спиною
уходит солнце за предметы,
и над дорогой кольцевою
плывет каленою монетой.
И чаек белая бумага
летит над свалкой городской,
над пустырем, оврагом,
над бедною землей.