Ну, разве может что-то повториться?
А если так, то для чего же жить?
Ведь тот, кто пишет новую страницу,
Начнёт моими тропками кружить,
За всё хватать немытыми руками,
И то, на что молились мы,
Переиначит новыми строками:
Лес, реку, отчий дом, аллею полутьмы,
Пройдёт пером, как скальпелем, по ранам,
Очистит, вырежет и выбросит всё то,
И блеск придаст, как стёкла битым рамам,
Как новый воротник на старое пальто.
Быть может, я не понимаю что-то,
Быть может, и от жизни поотстал,
Услышал стон души – а то зевота,
Подумал – сердца плоть, а то металл.
Мне думалось про то, что было с нами,
За сотни лет случается лишь раз.
Я жизнь пишу, не исхожу стихами -
Прочтя, ребята, помяните нас!
(детям) 1976 год. К.Д.Б.