Ты мне нужен, в том смысле, что до безумия пусто.
Да и ты стал со временем слишком абстрактным.
Мне сегодня как-то особенно грустно.
Крики, занавес, конец пятого акта,
В смысле, года. Я в прострации, ты в запое.
Если я виновата, то надо прямее.
Станет легче, если нас будет двое,
Жаль, что я почему-то так не умею.
Может, это мой крест, значит, распята
Теми, кто часто душил закрытыми окнами.
А стихи? Что стихи? Они не кричатся,
Потому что я с каждым годом изнутри все уродливей.
И та девочка, что смотрела невинно и нежно,
Постарела, ослепла, ссушилась, осклабилась.
Она вгрызлась в меня изнутри - моя крохотная принцесса.
Я кричу, она орет не человечески, скалится.
И ожог по лицу - стало быть, я ошибалась,
Стало быть, я грешна, и всего вполне заслужила.
Я поняла, почему ты мне так нездорово нравишься:
Не простил, когда уже я простила.
Внутри тебя тоже спрятался маленький старикашка-уродец.
Я пытаюсь о тебе заботиться, но ты все равно по ночам плачешь.
Я - твой первопроходец, ты - мой первопроходец,
Это имеет вес, вот только не значимость.
Будем драться, специально делать друг другу больно,
Расходиться, сходиться, друг другу плакаться.
Мир прекрасный, но беззащитный, зато огромный.
Мы в нем расколемся, потеряемся...
И все-таки держи абстрактную меня за руку,
Я буду держать за руку абстрактного тебя.
Давай вместе теряться? Хотя бы в этот период времени,
Сколько получится, в наше недолгое "навсегда"!!!