Сколько не пытался написать красиво,
Предел - две строки, но дальше не осилил,
Этот стих, скорей всего, прощальное письмо,
Я смирился с тем, что я, как говорил один поэт: "Не от мира сего"
Читать его стоит только натощак,
Он как любая летняя диета на овощах,
Вроде сыт, но уже желудок урчит,
Ни один школец эти рифмы не будет учить.
Пытался до сегодняшней ночи вести нормальную жизнь,
Но ощущал, что с каждым днем все ближе походил на шиза,
И в итоге завел небольшой дневник со стихами,
Рядом с ним каждый поэт-аллергик чихает,
Даже сейчас строчки мутно между собой связаны,
Как узлы на шее, я не моряк,
Но немного "Долговязый"
Чертова дюжина проклятых стихов,
Будешь в еврейском мотеле, знай, там на тринадцатом самое то,
Моя подруга веревка, а поддержка - журнальный столик,
Доказательств нет, что я чего-то стою
Пытался стать личностью, стал безликим вампиром у зеркала,
Пил кровь у родных, на стекляшку мысленно сетовал,
Пыль в глазах, в ушах затычки, а рот вообще зашит,
Нужен Лазан, ушат с наличкой, и ром - от сердечных ушибов.
Каждый день надевал новоиспеченную маску,
Большинство эмоций не будут преданы огласке,
В норы, печи залезал, надев масхалат,
Этот парень досрочно покидал маскарад.
Скрывался в своем выдуманном мирке,
Срывался, вновь ощущая себя никем,
И когда для каждого мир был хлебосольным,
Я куски отщипывал - экий Томас Сойер,
В затишье проживал все внутренние ссоры,
Я стал таким не по воле своей,
Теперь погибну, sorry.
Чертова дюжина проклятых стихов,
Жизнь напоминает драматичный ситком,
Мой друг - .357, а поддержка - спусковой крючок,
Я долго искал выход и "пустоголовым" был наречен
И, напоследок,
Мой воспалившийся мозг - источник содержания сего стиха,
А по средам, под конское ржание, боль постепенно начинала стихать.
Эти записи весьма посредственные, внутри них сумасшедший восстал,
Ведь я даже не стараюсь, а ищу средство от жизни во снах.
Мечты, стремления, удовольствия - все пропало,
Ужасом из темного уголка Земли я был задавлен,
Никак не получается перейти к последним словам,
Тонут мысли, заставляю себя небылицы слагать,
И если когда-то писал о "дегенератах-поэтах",
То стал тем, о ком эти произведения нелепые.
Совсем отошел от темы, которая призрак вовсе,
Пытаюсь следовать советам Григория Остера,
На что-то большее я, конечно, не способен,
Лишь только быть в чужих злодеяниях пособником.
Хотел упомянуть о любви, но времени совсем не осталось,
Похороны в 9 и 3/4, уходит последний состав,
Скажу лишь одно, пока колодки поезд тормозят,
Единственная любовь - это рост 1,50, хах...
Чертова дюжина проклятых стихов,
Попытка неуклюжая закончить эпилог,
Моя подруга - игла, а поддержка - морфин,
Может, в следующей жизни попытаюсь быть кем-то другим...
bye ma, bye grandma, fuck off father,
I know that's too late but I want be another