Ноябрь. Ночь. И фонари
не бедствуют в пушистых шапках,-
ворсистые лучи круглы.
Рисует темь слова в тетрадках.
Опять белы листы дорог,
впотьмах щедры, как подаянье.
Сугроб, похожий на творог -
метели мокрой изваянье.
Он думает, о чём и я,
супрематизм ветвей ругая.
Теней холодных острия
уже у горла. Тонкость края
вполне отчётливо приняв,
иду, иду,- шаги, так хрупки.
И, умеряя гордый нрав,
я соглашаюсь на уступки.
На выступ полночи - утёс.
( Над бездной занесённый обух.)
Бездомной стаей зимних ос
огни вдали сквозь чёрствый воздух…