Северный ветер, вьёт седые волосы,
Темнеют на теле грубые, рваные полосы.
Бродяга ворчливый с сиплым голосом,
Застыл словно, в мире, именуемом Хаосом.
Смотря изподлобья вдоль линии улицы,
Не принять сердцу старому, мирской вольницы.
Обходя тихо краем бедняков околицы,
Не слышно, здесь давно богачи не молятся.
Мозолисты пальцы сцеплены крепко,
Ведь в прошлом держали меч цепко.
Хоть в мир он теперь выходит редко,
Моралей мозоли он видит отметки.
Глубоко в очах бледных надежда таится,
Не останется времени, чтобы ей сбыться.
Время пришло, от суеты отрешиться,
В раздумьях о странностях мира забыться...