Как художник отступает от картины,
Чтоб увидеть, где движеньем мастихина
Нужно снять неверно легшие слои,
Так порой и я, считая дни свои,
Пробую от самого себя немного
Отойти, взглянуть на жизнь критично, строго.
И тогда я вижу, как копаю и копаю,
Вижу я, как по камням стучит тупая,
Ржавая лопата, как яма все растет,
Вглубь уходит, шире разевает рот,
Как с краев, все валится ко мне, обратно,
Как на пальцах черных багровеют пятна.
Ну и что! Самозабвенно и упрямо
Рою дальше я свою большую яму.
Но зачем? К чему мой бесполезный труд?
Какого черта я вообще копаю тут?
Неужели, как дитя с мечтой дурацкой,
На дворе своем ищу я клад пиратский?
Или, может, эту страшную могилу
Я готовлю для того, что мне не мило,
Чтоб упрятать от упрямых мрачных дум
Саркофаг ошибок, гложущих мой ум?
Или это ни раскопки, ни гробница,
А громадный котлован, где разместится
Мой фундамент грандиознейших свершений?
Но тщеславию ли собственных решений
Я служу, стремясь в подземный мрак глубин,
Или надо мной стоит мой господин?
С безразличьем, злобой или же с заботой
Он мне жизнь сгубил Сизифовой работой?
Ах, пойму ли я по наблюденьям сложным,
Что же в яме жизни мне подправить можно?
Прогрызу ли в бездну длинный коридор
Или брошу этот бред, оставлю вздор
До того, как упаду и под завалом
Бестревожно скорчусь трупом исхудалым?
15.11.2016