(по мотивам одноимённой притчи)
– Вы кузнец? – спросил вошедший кто-то,
Но кузнец не слышал двери скрип:
– А стучать излишняя забота? –
И подумал: – Что же там за тип?
А в ответ услышал тихий голос:
– До сих пор вхожу без стука я.
– Вот наглец, будь стар он или молод.
Не воспитан, экая свинья! –
Так подумав, повернулся резко,
А взглянув, от страха ошалел.
Этот образ видел он на фресках:
– Всё. Настал последний мой предел.
– Вы косу мне выправить смогли бы? –
С хрипотцой его спросила Смерть
– На косе – зазубрены, изгибы…
Лучше с нею дела не иметь!
– Так косу поправите мне, мастер?
– Скольких Вы убили той косой?
Мне уже молиться от напасти,
Чтобы в путь отправиться с росой?
Плечи затряслись в беззвучном смехе,
Смерть сказала: – Я, пока, не к Вам.
Вы косу точите без помехи.
– Хорошо! Присядьте где-то там…
И к работе, с ватными руками,
Приступил кузнец наш, наконец.
Смерть – ему: – Убийцы люди сами,
Без разбору: дети, мать, отец…
Убивают ради развлеченья,
Ради денег, власти и жилья...
Войны и кровавые ученья…
И виновна в этом тоже я?
А была я девушкой красивой,
Каждому умершему – цветы…
Только у меня иссякли силы,
Нет следа от прошлой красоты.
Превратилась в древнюю старуху,
Проливая много горьких слёз.
Вот и ты поддался этим слухам,
Хоть и мимоходом, но всерьёз.
И косу схватив, рванулась к двери:
– Из-за вас сменила облик свой…
– А зачем коса? – кузнец не верил.
– В Рай дорога заросла травой…