Мне так хотелось сочинить чего-то
Банально, незамысловато про любовь,
Но глючит комп и дико есть охота.
А на столе не густо: лишь морковь.
Я сочиняю, не сдаюсь, но не выходит что-то:
Все мысли только о еде – какая там любовь…? –
Не до любви, когда банально жрать охота,
И в холодильнике всё та же: чтоб её… - морковь.
На монитор смотрю уже с опаской,
И страху вопреки рифмую: кровь – любовь…
Жаль, вдохновение ушло,
схожу – куплю колбаски…
… Пусть диетологи грызут свою морковь.