я книг не читаю. и пуст алкоголь.
работаю в скуке топясь.
внутри меня гнусная, рвущая боль
таится, глумливо смеясь.
я книг не читаю. болит голова.
стараюсь не думать об этом,
что ранят нас, увы, не слова,
а пули из пистолета.
материя мира висит надо мной,
как лезвие у гильотины.
со скукой смотрю в выходной,
как рвутся все стены плотины.
ну да, что-то льется, наверное слезы,
ну пусть, я слишком устала.
с рутиной уходят ко звездам все грезы,
я сплю хуже мертвых. пропала
вся тяга к глобальным раздумьям,
весь мир сер и пуст, и снег не белит
помойки, машины, кварталы
и встречным безумьем не норовит
разрушить мой облик усталый.
я книг не читаю. там много событий,
там люди взлетают и падают.
в тех книгах так много открытий,
и мысли о жизни их радуют.
у всех персонажей есть облик,
у каждого личный портрет.
в конце обязательно подвиг.
и сложный, глубокий сюжет.
я тоже серьезная личность,
мой мир - тошнота в тошноте,
изощренная самокритичность
и страхи о пустоте.
но нет, все то шутка простая,
устала моя голова.
я в скуке своей утопая,
лишаюсь иного ума.
стихи все короче, а впрочем
читать их позднее лишь мне
какой-нибудь гнусненькой ночью
в противном слепом полусне.