Окраина, дорога в ямах, в них – иссохший плач.
Как воины свету присягнувшие навеки,
Три фонаря тупыми саблями сражаются со мраком.
Окраина…то не карман, а, видимо – изнанка города,
Дом дома нежилого, одинокого не крашенного сотни мыслей,
Дома что ушёл от всех, но не вообще, а лишь на расстоянье веры.
Дом этот – гений и последний генератор света,
В подвалах дома чёрные машины строенные болью,
Но лишь они дают тепло и силы городу оставшемуся в пире…
…Почему дом не умер – потому что мечтает,
Почему никого в себя не пустил –
Лишь потому что никто не готов к печали своей,
Почему не позволил покрасить себя – из смиренья,
Сделать удобной дорогу – из веры в людей…
Дом любит город и дарит силы незримо ему,
Любит его вопреки, дарит ему вопреки,
Хоть знает, что свет его тратят на платья греха…
Но дом продолжает дарить ведь верит и чует –
В продаже – лишь гибель его и света и веры…
Дом спит, видит – кончается ночь ведь светом костров,
В глазах воспалившихся от долгого бденья пред Совестью
День призван как путник усталый, четверосолнечный,чистый,
Тот самый…