От удара чёрного молота вязкая грязь ничего не почувствует,
Ведь нет судьбы у того, кто согласен на всё,
И пошлость и любую ложь душе своей принять позволит .
От удара чёрного молота рыхлое станет песком,
Песком станет кирпич башни той, что строим днями, телами своими,
Строим надеясь на красочность цели, не видя лица архитектора…
А может, он его не имеет?
От удара чёрного молота кристаллом становится истинно твердое ,
Пусть и теряет из жизни своей, из себя, имена, дни, сокровища,
Но этим лишь чище, твёрже и тоньше становится,
Становится тем, что способно свет принимать и дарить,
Что способно к глазу приблизить миры,
Что способно писать на затверделых от боли сердцах…