Я не договаривался а говорил с.
Клеймо его языка морщиной пылает на лбу,
На всяком плоде, что хохоча продать он советовал –
Тоже печать – гордости, гнили и нежеланья себе подарить.
Он по языку меня к огороду привел
С уже посеянной им презреньем и ненавистью
И с манекеном меня, пугалом, одетым в заплёванную красоту…
Он всё замарал, но в сердце всё ещё чисто,
Ведь там живёшь ты… а огород…
На нём нужно трудиться любовью и верой в тебя и людей,
Трудиться, несчадно полоть, не позволяя расти неживому…