Извечный вопрос - зачем мы и кто мы?
И кто заполняет родные дурдомы?
Быть может - безумцы, быть может - другие
А может быть просто они не такие
Как видеть привыкло бездушное стадо?
Им денег и секса для счастья не надо.
Им надо с собою остаться в единстве,
А не обколоться или напиться.
За что нас терзают? За что нас пытают?
За что нас, как спички, бездумно ломают?
И режут словами как сочной осокой,
Дают задохнуться от мнений и смога.
И в спину плюют, и падают в ноги
Чужих королей обвивая пороги.
Быть может, быть может всё это пустое?
И дом мой, и запах ромашки настоя
Со мною сейчас. И белые стены
Я лишь придумала в этой системе?
Со мною и плед, и мамины руки,
А рядом сидят друзья и подруги?
Пустое, пустое... всё это мне снится.
А где-то за окнами блещет зарница.
А где-то есть окна... А где-то есть двери
И где-то есть люди, что жить расхотели.
А где-то есть я и белые стены...
А где-то есть кто-то, кто терпит измены.
А где-то есть кто-то, кто терпит побои...
А где-то элита, а где-то изгои...
Проходит, проходит всё мимо и мимо
Встаёт перед разумом снова картина:
Мамины руки. Ромашки настой.
Плед, детский смех. И вечный покой...