Легенды нет,
Но есть одно начало...
Бегущий конь троянский
В опустевший дом...
Елену он не приглашал, я знаю.
Да и один там стул,
И даже нет дивана,
Сквозняк гуляет,
Окна заколочены судьбой.
Но дверь всегда открыта,
На порог ступают:
Холодный сын луны,
дочь ветра и сестра дождя.
Конь молча приглашает всех к сгоревшему столу,
Пропитанному вековой остывшей сажей.
И в комнате повисла тишина и грусть.
Но там, за входом,
Вдруг листва завыла,
И выйдя на порог двери,
Мой конь и я, от изумления застыли,
Наш друг - лиловый дуб, руками,
Гнал нервно ветками настигнувшую грусть и тишину.
Он путь нам указал к столу,
В тот дом, где есть уют и свет...
И в отдаленной комнате-столовой,
Без телевизора
И разного хламья,
Развеян аромат поспевшей вишни..И мы как прежде молча сядем у стола.
Нет, не легенда...
Нет, не быль
Не сказка.
Иллюзия, обман?
Не знаю я.
Но телевизора там не было...
и конь троянский,
Развеялся в вишневом аромате
ноября.