Мне стало не о чем писать –
Сбылось желание быть сытым.
Всё меньше хочется кусать
И брызгать чем-то ядовитым.
Теперь по вкусу с кремом торт.
Вот отчего слабеют зубы.
Еда, постель, тепло, комфорт
Отныне мне милы и любы.
А если, плюнув на уют
И жажду выглядеть прилично,
Уйти назад, туда, где пьют
И поступают неэтично?
Разрушив собственный покой,
Вернуться в мир сырых подвалов,
На тучный мозг махнуть рукой
И пить, чтоб мама не узнала.
Фальшиво петь, хрипеть, орать
Под звон расстроенной гитары,
В кровь пальцы, пару струн порвать
И созерцать во сне кошмары.
Наутро встать, стыдясь того,
Что вены так и не домучил,
Хотеть лишь пива одного –
Оно одно разгонит тучи.
Пойти за пивом и найти
Всех тех, с кем пил, и пел, и дрался.
Ведут к пивбару все пути,
Как кто бы спорить ни пытался.
А после пива почему б
Не взять чего-нибудь покрепче?
Взаимосвязь, за кругом круг,
И до поры всё это лечит.
И всё же, если не кастрат,
Не голубой, не алкоголик,
Идёшь сюда, в семейный ад
(Иль рай – кто как считать изволит).
И вот – мне не о чем писать.
Я семьянин, холёный, сытый.
Есть всё, что можно пожелать,
За исключеньем аппетита.