я живу по накатанной
и считаю мир скатанным,
но в чувствах остаюсь по прежнему,
по ватному, по бранному.
по бранному взятые стихи,
отдавать драному, рваному поэту,
что глядя на небо,
наблюдал мириады мерцания звёзд,
а всерьёз?
кто плакал не взахлёб,
кто наблюдал меркантильный трёп?
чей взор бросался на ещё не построенный небоскрёб?
и кто с ладони последние монеты сгрёб
и отдал бедному, что неделями сидел у каменной.
что за скудность информации льётся мне в уши?
ну же,
залезь мне в душу и расскажи,
как выбрать наружу?
летом из проруби, зимой из стужи,
а телом преданным выбраться из паутины рутины,
и холст порвать и краски выкинуть, дабы убрать весь мусор с картины.