Совсем не могу писать,
Сжирает покой змея.
А мне б на костях плясать,
Бокал наливать за края.
А мне бы покой и дом,
И тихую гавань, и сад.
В бошке и "на личном" погром,
Бардак и кромешный ад.
А мне бы листать журнал,
И видеть там свой псевдоним.
Сменять за каналом канал,
Включить передачу про грип.
А мне бы кого-то обнять,
Забыться, и видеть сны.
Пока не могу понять
Дано ли дожить до весны.
Но это лишь осень, а там -
Снега и мороз, и ночь.
Замерз гололёд по мостам,
Погибла в нем чья-то дочь.
Сигналка и визг тормозов.
Не страшно ей, лишь темно.
Учись забывать с азов.
Учись не смотреть в окно.
И счастье, что там не я,
Узнаю лишь из газет,
Страдает её семья,
Мои ж на звонок ответ
Получат прям в тот же миг,
Не стоит нервировать зря.
А я заблужусь в мире книг,
Там горы леса и моря.
Опять напишу статью,
Опять рассмешу друзей,
Опять посвящу нытью
Весь вечер. Потом идей
Появится через край,
Я снова начну писать.
Ну где этот чертов рай?
Кого надо мне спать,
Чтоб взяли, и все грехи
Закинули в уголок.
Чтоб стали друзьями враги.
Ведь это мой новый заскок.
Устала, поражена,
Разбита на сотню частей.
Никому ни любовь, ни жена,
И нет от меня новостей,
А мне бы уютный диван,
Там две чашки чая и кот.
Чтоб Он был не самообман -
Симфония призрачных нот,
А самый живой и родной,
И пах, как всегда, лучше всех,
Чтоб был для меня он одной,
Чтоб слышать и голос, и смех.
А мне бы, куда-то...домой,
Где все говорит обо мне,
Где, знаю, диван это мой,
И полки, цветы на окне,
Где люди мои и стихи,
И, может быть, я эгоист,
Где пахнут мои духи.
Мой дом. Там, где я сценарист.