а небо с каждым днем как будто ниже, ближе,
еще совсем чуть-чуть - и некуда лететь.
нас больше не спасут святые пассатижи,
переключать канал придется в темноте.
хотя теперь зачем - давно по всем каналам
не вымысел, но ложь, не сказка, но сюжет.
пророков здесь порой хоронят по подвалам,
чтоб лишний раз потом не выходить на свет.
разбитые сердца, разломанные стулья,
следы весенних встреч, мечты без запятых -
все эти образцы небес не без безумья
давно заменены текстурой пустоты.
и только в глубине, как в пульте батарейка,
священные слова набиты, словно сельдь,
но это контрафакт, и новая наклейка
лишь добавляет цвет к бездарности бесед.
ведь горизонт далек, а тьма все ближе к телу,
и спирт не отличить от неживой воды,
а краски снова врут, и бредят не по делу -
все это хна-хна-хна из пьесы без звезды.